Главная Поиск Прямой эфир
Произведений  |  Дневников
Новые
произведения
Рейтинги
Авторов  |  Произведений
сделать стартовой || в избранное
 
 
Похоронила любовь.
Автор:: Solo
Раздел:: 
Проза
Категория:: Рассказы
Просмотров::   362
 

 
Похоронила любовь.

Я похоронила любовь. Вчера. Самое удивительное, что я даже не плакала. Вы знаете, что такое бросить первой горсть земли на крышку гроба? Это ужасно…Вдумайтесь, это ужасно! Нет, ужасны не чувства, не переживания, не страх. Ужасен сам процесс. Вы бросаете что-то в человека. Мёртвого. Песок. А вдруг одна песчинка попадёт ему в глаза? И из них потекут слёзы. Из любимых глаз…Понимаете?! Ах, ну да…Они же закрыты…Но вы всё равно бросаете в него! Что он вам сделал???

-…эмм…здравствуйте.
- Здравствуй, дочка. Что тебе?
- Гроб.
- Какой?
- А какие бывают?
(недоумённо) – Ну-уу…разные. Подешевле, подороже. Обивка разная, дерево.
- Подороже. Нет, подешевле. Или…А можно взглянуть?
- Хм…смотри. Какой размер?
- Что?
- Размер, говорю, какой? Для кого – мужчина, женщина? Полный, высокий? ( старик начинает медленно выходить из себя. Мой визит ему явно не нравится и он плохо пытается сдержать раздражение).
- Да я так…на глаз.
- Ты что, покойника потом подбирать будешь? По размеру гроба?
- …Прости , дочка…( это в ответ на мой отрешённый взгляд).
- Кого хоронишь?
- Любовь…
- А-а-а…мужа, значит. Родные есть?
- Нет, я одна.
- Ой-ой-ой…Дети есть?
- Не успели…
- Ой-ой-ой…Ты смотри, смотри. Не торопись. Я тебе и в цене уступлю. Ты что…Ты что!?
- Мы с ним похожи. Если мне подойдёт – значит, в самый раз ( медленно опускаюсь в гроб).
- Ты что…ну что ж ты делаешь, а? Примета ведь плохая!

И кто сказал, что это страшно? Деревянная коробка. Корой так приятно пахнет. Жёстко только.
- Я обобью его, мягко будет. Как в постели.
( оказывается, я это всё вслух говорила).
- Вот этот. Мне он нравится.
- Типун тебе на язык! Нравится ей…
Я похоронила любовь…Одна. Почему одна? Хм…а что, нужны свидетели? Не свадьба же.

День первый. Похороны.
Кладбище. Тишина. Холмик на могилке получился некрасивый, не ровный. Не удивительно: копала сама, засыпала сама, насыпала сама…Горсть земли в руках…Странно всё как устроено: цветы, деревья…их сажают ещё неродившимися в землю, поливают, чтоб дать жизнь им, радовать всё живое. И пахнут приятно так. А человека кладут в землю уже тогда, когда он ничего этого уже сделать не сможет. И хемля должна быть посуше, желательно. И запах…М-да…Нет, ну кремация в любом случае – это надругательство над беспомощностью. Как представлю, боль какая…Кошмар.
Что это ворон так смотрит?
Медленно пропускаю землю сквозь пальцы…Это, наверное, единственная могила, когда нет цветов в день похорон. Пойду я…Темнеет.

День второй. Я пришла.
Не смогла выбраться пораньше. Ну ничего, я долго не буду, страшно возвращаться одной через всё кладбище. Ну как ты тут, любовь моя? Первая ночь твоя без меня, а моя без тебя. Хотя, знаешь, ты прости меня, конечно, но мне так спокойнее. Знаю, что когда б я ни пришла – ты тут. А то…

- Я приду, можно?
- Ну зачем? Зачем тащиться в такую даль? Я всё равно не смогу сегодня пораньше освободиться.
- Я просто увижу тебя. А потом буду ждать тебя. Быть может, с девочками встретимся пока.
- Хорошо, только потеплей оденься, ветер сильный. И одень что-нибудь на голову уже!
Еду. Чёрт, ну кто придумал заменить нормальные автобусы на эти машинки для карликов?! Ну да, урод, как же! Руку-то убери свою. Хм…Наличие у нас такого огромного количества парфюмерных магазинов не спасает. Ни один прославленный мастер духОв не перебьёт природного запаха. Я б на месте правительства бесплатно мыло раздавала. Действительно – гуманитарная помощь. Очень даже гуманный подход. И лозунги вроде: «Даёшь чистые руки!» или: «Вымыл руки – позабыл о скуке. Вымыл дальше - …» Нет, уже похабщина пошла.
- Я тут уже.
- Ой, малыш…Ты извини, мы тут всем отделом обедаем.
- …
- Ну не мог же я отказаться! Да и завтрашний день рождения одного сотрудника заодно отмечаем.
- Да, я понимаю, конечно.
- Ну, давай малыш, до вечера.
Вспомнила! Вот тогда – то я этого ворона впервые и увидела. Всё летал надо мной и каркал. А я сидела на скамейке и жевала орешки, купленные у старушки, сидевшей рядом. Она тогда странно так посмотрела на меня и на ворона, кружившего у меня над головой.
Что – то есть во мне, в том, что меня окружает, что со мной происходит ---> то, что пугает и…отталкивает. Вернее, отдаляет.
18.45.- Мне подойти? Или ты сам подъедешь? Погода такая…Давай погуляем?
- Ммм…мне ужасно стыдно, но опять срочный вызов. Я по делам. Освобожусь не скоро.
- …
- Но ты не задерживайся! Домой. Как доедешь – брось вызов. Ну, как всегда.
Как всегда…Да, вот так всегда.

Ворон? Ты опять тут? Хм…ну да, на кладбище ведь никого больше. Только меня ещё рано клевать, ворон. Рано. А может, поздно? Может, даже ты уже не клюнешь? А куда клевать – то? М-да…
Ну что смотришь? Красивая? Ха! Да ты красоту-то видел когда – нибудь? Что ты тут видишь??? Кого???
Боже, страшно –то как…
Нет! Только не подлетай ближе! Прошу…Господи, что такое! Почему я так бо…( мгновенная, колющая боль в виске, будто полоснули лезвием. Клевок…Тооооненькая струйка крови. Потеря---> разума---> человечности).
- Не трогать? Не буду…А что это? Кр…кр…кро…кр…Не помню.
Ладно, пойдё я.

День третий. Принесла тебе цветы.
Я ненадолго, милый. Ну, как ты тут? А я вот цветы тебе принесла. Сирень. Цветочки мааааленькие на ветке, но их так много. Странный цветок – кустарник, стебли такие грубые. Зато не похож на всех. И аромат…Бог цветам - как людям: либо внешность, либо ум; либо вид – либо запах. Что, роза? А я не люблю розы. Если только белые. А то лежишь ты тут без цветов. Как не человек. Память ведь тоже нуждается в памяти. В хорошей.
Вчера вышла на балкон ночью. Уже просто была необходимость: порошка нет, а траву…ты ж знаешь, не люблю я её. Нанюхалась духов, но перестаралась, видимо. Поехала быстрее, чем ожидала. Так…воздух уж очень быстро приводит в чкувство. Сейчас догоню…Сигарета в зубах, в ушах, заткнутых наушниками – Стинг. Ума Турман, млин…ТУРнули меня отовсюду, Умную…Вот так и дёргалась, пока он не прилетел. Смотрит так осуждающе. Как хозяин. А знаешь, приятно иметь хозяина такой побитой собаке. Ну, мне пора.

Разговор с вороном, или просто мысли.

Сейчас бы три камешка… Как в детстве. Держала в кармане три камешка, три красивых, разноцветных камешка, которые нашла на пляже. И это - волшебные камешки. Вот только как пользоваться ими – ещё не придумала. Скорее всего, их надо подбросить вверх, высоко – высоко, и пока они летят, быстренько что-нибудь загадать. Но мечты всё не было…Потом появилась мечта. Ролики.
Пятилетняя девочка стоит, прислонясь к стволу огромного дерева и задумчиво глядит на беснующихся вокруг на солнечной, пропахшей отбросами улочке, детей, среди которых есть несколько счастливых обладателей этих самых роликов. Она смотрит на них, проносящихся с диким грохотом мимо неё, с тайной завистью, молча, переживая свою отчуждённость. Если б знали они, как ей хочется прокатиться хотя бы разочек по асфальту узенького тротуара. Но никому до неё нет дела. А камешки, как и всй волшебство вообще, имели срок действия. И вот, есть мечта, но камешки уже не волшебные. Ну и ладно. И не будет томить душу её такое переполненное, загадочное чувство, и не такая уж большая мечта – ролики.
Это детство. Вернее, из детства. А дальше…дальше дни пошли печально 0 однообразные, будто капли из носика неплотно прикрученного крана : капля – день, капля – день, тускло, безрадостно; и в каплях – днях этих не отражалось ничего нового, ничего обещающего…
Ну что, птица? Интересно? Нет? Ну, тогда слушай дальше.
А через некоторое время распузырились капли, наполняясь воздухом, полопались, мелко брызгая вокруг крохотными брызгами – осколками, вонзаясь в самое вердце, в самое сердце…Жизнь, как маленькая девочка, пускавшая пузыри – пустышки, насмешливо смотрела. Почему насмешливо? Да потому что пузыпи цветные, красивые, но пустышки…М-да…
И тогда вновь были вспомнены тетради, исписанные ровным, аккуратным ученическим почерком. Конечно же, много тут было от графоманства, неосознанного графоманства, которое в дальнейшем осталось лишь побуждением, лишь толчком необходимым. Всё больше выснялась суть, которая таилась глубже, гораздо глубже, чем того можно было ожидать от девочки её возраста. Слова переполняли, носились в голове обрывки строчек, внезапно возникали и так же нечаянно исчезали. И образы…обжигавшие душу своей кажущейся поэтичностью, оригинальностью и неуловимостью…
Ну что ты так смотришь-то?
И поторопилась с выводами одна республиканская газета, опубликовавшая стихи 13 – летней девочки, преподнёсшая своим читателям поэтессу – шестиклассницу, как новоиспечённого вундеркинда, что, конечно же, было далеко от истины. Поторопилась с выводами и ошиблась. Ошиблась, но тем не менее, оставила глубокий, незаживающий след в неоформившейся душе девочки, след, в дальнейшем перераставший в уверенность в замечательности и непосторимости собственной персоны. А больно…больно было падать с такой высоты в бездну собственной бездарности , никчёмности и бессилия что-либо изменить.
Хочешь знать, как это происходило, ворон? А зачем…Нет, не хочу вспоминать…
Потом выпускные, вступительные…Надежды, мечты …Ворох исписанной бумаги…И всё. Кончилась…
Что, уже???

День сороковой. Последний.

Ну…Я пришла. Ничего тут не изменилось. Ну как ты, любовь…мечта…желание…жизнь…? Как ты?
Скажу правду, ворон, скажу…Нет тут тела похороненного. И не было. Да, гроб был. И что? А-а-а…в гобу? Хм…в гробу…В гробу – дневники, стихи, рассказы…Любовь, которая не сбылась. Книгши, которые не издадутся. Жизнь, которая не удалась. Почему «Похоронила любовь»? Странный вопрос….Жизнь ведь, её любить надо. Или сразу хоронить.
Пошли, ворон. Мы с тобой теперь одной крови. Ты и я. А, ну да…крови-то нет. Опять забыла. Ну, полетели, что ли?




05-05-2004   Copyright by Solo
 

 
   
общая оценка:: 5.00 || голосовало:: 1
 

 
Ваше имя *
BB Code
[Помощь]
Смайлики
 
Ваш отзыв *
Отправить приватно    
Код
(если не видно цифры-кликните на картинке)
*
поля, отмеченные звездочкой * обязательны к заполнению
 

 
>>  
Автор отзыва:: Solo
  Вам, ЕВА, за то, что находите время заглянуть ко мне.  
 
Дата:: 29-10-2004 17:21
 
 
>>  
Автор отзыва:: EWA
  действительно спасибо вам за вас..  
 
Дата:: 29-06-2004 22:31
 
 
>>  
Автор отзыва:: Lesja
  Saxodite w gosti, tolko moshet wam stixi ne ochen ponrawjatsja, tak mi prosto poobschaemsja...  
 
Дата:: 05-05-2004 17:37
 
 
>>  
Автор отзыва:: Solo
  Спасибо огромное Вам за то, что ВЫ есть!  
 
Дата:: 05-05-2004 17:15
 
 
>>  
Автор отзыва:: Lesja
  saplachy (oschibochka wischla)  
 
Дата:: 05-05-2004 16:09
 
 
>>  
Автор отзыва:: Lesja
  mne ochen ponrawilos, chitala ne otriwajasi, chyt chyt i zaplychy. spasibo chto wi est! S ywascheniem Lesja  
 
Дата:: 05-05-2004 16:07
 
 
 
 
  
 
Вход
Логин
Пароль
Регистрация
Забыли пароль?
 
 
Онлайн 
Гостей онлайн: 1
 
Больше всего посетителей одновременно (1934)
здесь было 06-11-2019 16:43
 
 
Авторское
  Рассказы (Проза) 11
  Очерки, Эссе (Проза) 1
  Эротика (проза) (Проза) 2
  Стихи, не вошедшие в рубрики (Стихи) 2
  Западная поэзия (Стихи) 3

Самое читаемое
  Бабочка. (435)
  Рисунок, сделанный карандашом. (412)

 
 
Авторы портала
& * - . 1 4 = A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z А Б В Г Д Е Ё Ж З И І Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я [ _ ~  
 
 
Контакты
Напишите нам
 

 
 
Copyright  © 2001-2020 Taspol.Info   Права на опубликованные произведения на Литературном Портале Taspol принадлежат их авторам
      
Наши партнеры: