Главная Поиск Прямой эфир
Произведений  |  Дневников
Новые
произведения
Рейтинги
Авторов  |  Произведений
сделать стартовой || в избранное
 
 
Вышедшая из волн.
Автор:: Solo
Раздел:: 
Проза
Категория:: Рассказы
Просмотров::   300
 

 
Вышедшая из волн.

Вчера у моря они считали дни своего счастья. Они отсчитывали их, как будто срывали сочные виноградные гроздья. А дни были действительно на них похожи - и туманные, и прозрачные, и сладкие, и немножечко терпкие, с кислинкой. Терпкость появлялась от маленькой кислой виноградинки – минуты, когда он говорил о НЕЙ. На лбу у него тогда собирались морщинки, почему-то белые вдоль золотисто-бронзового лба и ей казалось, что кто-то невидимой рукой чертит на его лбу длинные белые линии и сейчас на них появится имя, которого она не знала.
Когда она спросила, как ЕЁ зовут, он засмеялся. – Зачем тебе? – спросил он.
Действительно, зачем? Но почему-то она настаивала и он рассердился.
- Никак! – сказал он резко, и она тотчас же отомстила ему лёгким смешком.
- Значит, мадам Никак! Он посмотрел на неё пристально, как будто что-то заметил впервые и она испугалась рассеянной прохлады его взгляда.
С моря потянуло солёным сквозняком, и только теперь она увидела, что пляж пуст и наступает вечер.
Это, наверное, прохлада вечера отразилась в его глазах, - сказала она себе и заглянула в его зрачки. Они снова смеялись из маленьких морских донышек – такими представлялись его глаза. Они были ярче большого моря, и на берегу то сливались с волнами, то волны вливались в них.
Она смотрела на эту игру красок, и думалось ей – вот оно какое, оказывается, счастье. Счастье – это совсем не то, что представлялось раньше – не в удачах, не в победах, не в выигрышах, не в лёгком ветерке за ветровым стеклом послушной машины – а только в этой игре теней, в этих глазах, без которых не представлялся завтрашний день.
- Как это странно, - говорила она ему…- что я встретила именно тебя. Раньше всё было далеко, в чьей-то чужой жизни.
- Как здорово! – вторил он ей, что я встретил именно тебя. А вдруг бы я был в этот момент в другом месте – и я не встретил бы тебя…
- Встретил бы другую – вопросительно говорила она, холодея от сказанного. И тут же становилось жарко, раскалено.
- Другой не могло быть…
- Не могло быть другой! – вбиралось в неё неповторимой музыкой…- а ведь говорили…
Никогда не надо слушать, что говорят…

Море было каким-то огненным и тревожным. Может, это тревога горящих факелов, тревога необъятного возможного пламени…тревога неизведанного, таящегося в глубинах этого моря.
Поздний вечер разлучает их. Она идёт домой, он - туда, где живёт мадам Никак…
Нет, ей совсем не хочется её так называть. Но ведь идёт же он к ней. Он позвонит – и она встретит его – а он солёный и пахнет морем и её духами. Нет, лучше не думать…А думать надо…
Он сказал вчера : « Она отпускает меня…Я могу быть свободным, но»…Терпкие виноградные кислинки проникли в самую душу, в самое сердце…
- « Дело не только в ней…Дело в том, что она не терпит лжи…Она всё понимает…» Она не отвечала и смотрела на аккуратную штопку его летнего свитерка. Вчера она случайно зацепила свитерок камнем кольца и порвала,потянув. Она смотрела на белую аккуратную штопку и не хотела видеть, но всё равно видела, как мадам Никак , склонив лицо, тонкими пальцами мудрит эту штопку. Она сама не умела хорошо штопать. Чаще умела рвать. У неё рвались перчатки, чулки, шарфики. То они цеплялись за ногти, то за кольца, то нервно покусывались зубами кончики платков. Мадам Никак заштопала то, что она порвала. Заштопала и сказала, что она его отпускает…Она равнодушна или слишком его любит?..
- Она любит тебя?Он странно хмыкнул.
- Я не могу отказаться от тебя сам, - сказал он как-то. – Я бы сделал это только в том случае, если бы разлюбила меня…
Это он сказал, когда прошли десять дней счастья и осталось пять до её отъезда…
Снова пело и смеялось море, снова вышки казались замками, и штопка мадам Никак растворилась в белом облаке. Он теперь ходил в другой рубашке, голубой, накрахмаленной. Она испугалась, увидев маленькую чёрню полосочку на его плече. Полосочку от её ресниц.
- Я хочу застирать рубашку. На ней тушь, - прошептала она…
- Пусть останется, - резко сказал он и, когда они встретились на следующий день, он сказал:
- А она заметила тушь…
- И что было?
- Ничего. Она заплакала.
Он сказал это и вдруг схватил её на руки и побежал в море. Он бежал, тяжело дыша, а она почти лежала на его плечах, шее, чувствуя его тепло и силу. Они рухнули в воду там, где уже ускользало колыхающееся дно и волны подбросили их, и его губы закрыли её глаза.
- Я люблю тебя…люблю тебя…люблю. Мы уедем вместе… У нас будет сын – сказал он и она вздрогнула.
- А у тебя сейчас есть кто-нибудь?
- Дочь! – сказал он резко и нырнул с головой в набежавшую волну. Он вынырнул смешной и взъерошенный и какой-то совсем юный.
Не верилось, что у него есть дочь…
- Я голоден как волк. В сумке есть бутерброды, - сказал он, выходя из воды.
- С чем?
- Не знаю… Посмотри сама…Она развернула аккуратный пакет и увидела маленькие чуречки с вложенным в них жареным мясом. Чуречки были разрезаны и словно открывали рты. В них были видны веточки кинзы. Такой завтрак можно приготовить только любя…- подумалось ей…
Она посмотрела на облако и из него отчётливо выплыла штопка мадам Никак, аккуратные белоснежные стежки, такие же аккуратные как чуречки с кинзой.
- Я не хочу есть…Я хочу в море, - сказала она, отодвигая свёрток, а он уже впился сильными зубами в жёлтый чуречек, завидно уминая и мясо, и веточку зелёной душистой кинзы.
Она бросилась в воду с разбега, а он остался на берегу, глядя на неё с улыбкой. Он глядел на её длинные загорелые ноги, на мокрый купальник с жёлтым подсолнухом. Так глядят лишь влюблённые. Светло. Чисто.
А она стала к волнам спиной и помахала ему руками. И вдруг увидела , что ей в ответ махнул рукой молодой парень в белой майке, стоящий чуть поодаль от него. Он тоже улыбался, глядя на неё.
А белое облачко оставалось штопкой, которая не исчезала.
- « Ещё два дня моего счастья и два дня горя мадам Никак…»- вдруг сказала она вслух. Это были последние виноградные гроздья, но не кислые, а сладкие до терпкости. Они созрели, и не было больше кислых виноградин.
- Останется два дня горя мадам Никак, а может остаться день, час…минута…- говорила она себе, выходя из воды. Она выходила медленно, и вот уже волны у её колен, у икр, ниже…ниже…вот уже обнажён розовый перламутр ногтей…Она присела у его плеч.
- Я слопал оба бутерброда… прости, - сказал он…- Поужинаем в ресторане…
- Нет, - сказала она … Я должна тебе что-то сказать … Он поднялся на локте: локоть был в песке, песок блестел на смуглой коже лёгкими золотинками.
Парень в белой майке смотрел в их сторону.
- Я хотела тебе сказать… Знаешь, это всё было просто вспышкой и прошло. Я люблю другого человека.
Со дна его глаз заполыхали маленькие бури, но он молчал.
- Я люблю другого…Она схватила платье, сумку и побежала по горячему песку. Она подбежала к парню в белой майке и схватила его за руку.
- Вы можете проводить меня? – спросила она и голос её сорвался.
- Конечно, могу, - улыбнулся парень… - Я давно наблюдаю за вами. Вы что, поссорились? Она не отвечала, вцепившись в его руку, и только тащила его за собой по правой стороне пляжа. У большого камня она оглянулась и увидела, как высокая фигура шагнула в волны. Тогда она заплакала на плече у незнакомого парня, а он испуганно спрашивал: «Что случилось? Что за слёзы?» А это были слёзы мадам Никак…
Они вернулись, как возвращаются волны… Чтобы снова уйти...


08-05-2004   Copyright by Solo
 

 
   
общая оценка:: 0 || голосовало:: 0
 

 
Ваше имя *
BB Code
[Помощь]
Смайлики
 
Ваш отзыв *
Отправить приватно    
Код
(если не видно цифры-кликните на картинке)
*
поля, отмеченные звездочкой * обязательны к заполнению
 

 
 
 
  
 
Вход
Логин
Пароль
Регистрация
Забыли пароль?
 
 
Онлайн 
Гостей онлайн: 5
 
Больше всего посетителей одновременно (1934)
здесь было 06-11-2019 16:43
 
 
Авторское
  Рассказы (Проза) 11
  Очерки, Эссе (Проза) 1
  Эротика (проза) (Проза) 2
  Стихи, не вошедшие в рубрики (Стихи) 2
  Западная поэзия (Стихи) 3

Самое читаемое
  Бабочка. (434)
  Рисунок, сделанный карандашом. (412)

 
 
Авторы портала
& * - . 1 4 = A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z А Б В Г Д Е Ё Ж З И І Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я [ _ ~  
 
 
Контакты
Напишите нам
 

 
 
Copyright  © 2001-2020 Taspol.Info   Права на опубликованные произведения на Литературном Портале Taspol принадлежат их авторам
      
Наши партнеры: