Главная Поиск Прямой эфир
Произведений  |  Дневников
Новые
произведения
Рейтинги
Авторов  |  Произведений
сделать стартовой || в избранное
 
 
Digital Butchery/Цифровая Бойня
Автор:: Натан
Раздел:: 
Проза
Категория:: Повести, Романы
Просмотров::   225
 

 
Сон Марка N3KLD65 Не люблю большие клубы. Вылазка в клуб напоминает поход на собственные похороны, вы смотрите друг на друга со страхом и интересом. Килограммы грима скрывают перекошенные ужасом лица. Люди двигаются в зад и вперёд, направляемые невидимым путеводителем. На фоне происходящего, механический оркестр играет похоронные миниатюры... Любой большой клуб начинается со слухов. Даже осязаемая реклама это слух, просто навязчивый и внятный. Вам пытаются впарить то, что у вас уже давно есть. Либо никогда не-было нужно. Было лишним. Набило оскомину ещё до рождения. Вы стоите на против центрального входа, не решаясь туда зайти. Если сравнивать клуб с человеком, трудно сказать что является центральным входом... то ли рот - то ли жопа... Оба варианта вполне логичны. Публика непритязательна, понятия равноценны. Правда... какая разница. В человеке всё должно быть прекрасно. Сам клуб можно сравнивать с чем угодно... с прокатом DVD дисков, сгнившими овощами, мобильными телефонами, трансформатором, адронным коллайдером, в котором летает спущенное в унитаз время. Тут нет никаких границ. Не было изначально... главное, что бы на голову посетителей лилось что то сверху. Тут придумали вечный двигатель, матрёшку, кубик Рубика, экономический кризис и лекарство от насморка. Заходишь. На входе охрана. Готы со смытой тушью вооружённые дубинками и пистолетами - за ними порядок и право на поддержку с воздуха. Подаешь милостыню на кассе... странные отношения. Платишь, что бы тебя поимели... не ты должен, тебе должны.. Вам оказывают честь. Трогают руками, ставят тавро на запястье... Его уже не смоешь, не срежешь, не сотрёшь куском кирпича. Хотя на утро... едва ли вспомнишь, что оно у тебя было. В фойе оказываешься под прицелом оценивающих взглядов. Не обращаешь на них никакого внимания. Подобно ледоколу шествуешь дальше. Если вы встречаете человека в клубе, это означает только одно - ему нечего вам сказать. Ощущения что на тебя смотрят увеличивается. Вы уже отчётливо чувствуете на себе тяжёлый взор стоящего на полках алкоголя. Бутылки напоминают стоящих в строю солдат. Тут своя иерархия... аперетивы - штурмовики, винная кавалерия, пивная пехота. Батальоны просят огня - начну с бурбона. Покупаешь выпивку чтобы не начало тошнить. Нужно как то смягчить ампутацию собственного я. Ну вот, уже легче. Вроде уже не так больно. Самое время прокатится... Клуб это бульдозер времени. На машину это мало похоже. Время подхватывает ковшом безвольное тело - "Поехали" - кричит из кабины водитель. Его не видно. Яркие фары слепят глаза. тебя протаскивает по земле. Рядом другие путешественники во времени... Бедолаги явно не рассчитали... кто то лежит присыпанный песком, кому то плохо, Кто то идёт в сторону выхода. Хватит на сегодня... Нужно перебороть страх и выйти на улицу. Там тоска... Мы ещё вернёмся - мысленно повторяют они. В этих райских кущах ещё остались яблоки для нашего брата. Веселье в полном разгаре. Время суток остутствует. Тут всегда неоновый день, искуственное северное сияние, голография и голограммы.... Звёзды накаченые алкаголем пляшут под грохот литавров... - Эй - кричат выжившие - ...водитель, прокати... И так пока не дрогнут устоявшиеся ценности. Ездить на машине времени искусство... первые лет 18 разгоняешься. Смотришь по сторонам. За окном проносится жизнь. Если повезёт, пейзаж будет ярким и привлекательным. С каждый минутой качество картинки улучшается... но подозрительно ухудшается содержание. Нет, картинка может продолжать оставаться такой же красивой, но ты знаешь, что половина из того что ты видишь - ненастоящее. Фанерные дома, картонные люди, мечты вырезанные из бумаги. Главное не предавать этому значение. Что бы не вывалится из машины от переполняющих нутро эмоций. Можно взять попутчиков. Можно за деньги, можно бесплатно. На словах это оценят. Большинство любят халяву. Халявные сигареты, халявные деньги, халявная любовь, здоровье, гламур, кабельное TV, Wi-Fi. Люди запрыгивают и выпрыгивают прямо на ходу, скорость их явно не смущает. Чувствую кто то копошится на заднем сидении - Эй бродяги, пошли вон. Это моя машина. Кто то лезет порулить - отпихиваешь его ударом ботинка. Вы снова оказываетесь одни. Вас начинает клонить в сон - поездка явно затянулась - отпускаете руль - машина на полном ходу врезается в стену. Приезжает эвакуатор... да не за машиной, за вами. Машина едет дальше сама по себе. Ей оказывается и управлять то не надо было - главное делать вид что ты едешь... Вас соскребают с асфальта, укладывают в пакет, остальное смоют из шланга... Это не страшно. То ли ещё будет. Страшно будет потом. Когда первые комья сырой земли ударят по крышке гроба. Эта музыка не обременена тактом. Могильные черви приступают к работе. Их мысли заняты ценами на нефть. Хочется курить. Совсем не хочется думать о будущем. Берешь ещё алкоголя. Он тёплой змеей расползается по телу. Мир меняется на глазах. Бульдозеры вокруг работают почти бесшумно... Я начинаю терять ощущение присутствия. Мозг требует смену локации. Подымаешься на балкон. Тут тоже готы с палками. У них проблемы. Нужно что то делать, что бы тебя не сочли бесполезным. Бесполезные готы никому не нужны. - У вас есть разрешение на съёмку ? - спрашивает они. - Нет - отвечаю... - Убирай камеру, тут нельзя снимать.. а то сейчас плёнку вытащим, засветим... Я опираюсь на перила балкона, нержавеющая сталь отражает реальность. Мой взгляд устремляется на . Масса шевелится и клокочет. Напоминает клейстер на сковородке. В воздухе атмосфера приятного отупения. каждый на полном серьёзе верит что счастлив. Нет.. стоять точно не в . Смачиваю горло. Захожу в зал-ресторан. Тут спокойней. За столиками сидят люди. Пьют, разговаривают, врут, о чём то мечтают - Биржа идей и предложений. Пить нужно в меру, говорить что бы слышали, желательно на одном языке с собеседником. Врать как витрина крупного универмага, весело и нахально. Враньё должно успокаивать... Мечты - это самое опасное... взрывоопасное свойство сбываться, превратило их в оружие всех времён и народов... За стойкой суетятся натренированные обезьяны. Их задача открыть клиенту глаза на происходящее вокруг. Жизнь прекрасна - и если вы этого не видите - мы поможем вам. Рассчитать бы правильно... Кто потом будет собирать раненых и убитых. В иллюзионе мелькающих лиц легко затеряться. Вспоминаю зачем я сюда пришёл. Пытаюсь сосредоточится.. из массы сидящих за столиками людей выуживаю нужных.. вот мы и встретились. Боюсь что эта встреча будет последней. Дальше речь только о них. Наступает рассвет. Уставший клуб выблёвывает на мостовую остатки посетителей... Их подхватывают разноцветные вагонетки - Нужно пережить ещё один день.

12-03-2009   Copyright by Натан
 

 
   
общая оценка:: 0 || голосовало:: 0
 

 
Ваше имя *
BB Code
[Помощь]
Смайлики
 
Ваш отзыв *
Отправить приватно    
Код
(если не видно цифры-кликните на картинке)
*
поля, отмеченные звездочкой * обязательны к заполнению
 

 
>>  
Автор отзыва:: Натан
  Это как то само по себе пришло. Прозвучит странно, но я не тусовщик, в месте которое описываю был один раз... Но совет по поводу света, дельный. Думаю, мне предстоит интересный опыт. Думаю, будет что то светлое, что можно будет записать.  
 
Дата:: 14-03-2009 12:08
 
 
>>  
Автор отзыва:: Jester
  неужели вы в этом до сих пор живете? или это более ранние ощущения? где-то уловил настроение, где-то надо поработать со словом. но в целом атмосферу ощутил. только совет - ищите светлого, темное вас найдет само  
 
Дата:: 13-03-2009 01:00
 
 
 
 
  
 
Вход
Логин
Пароль
Регистрация
Забыли пароль?
 
 
Онлайн 
Гостей онлайн: 30
 
Больше всего посетителей одновременно (1621)
здесь было 05-02-2018 03:55
 
 
Авторское
  Повести, Романы (Проза) 2
  Рассказы (Проза) 1

Самое читаемое
  Digital Butchery/Цифровая Бойня (245)
  Digital Butchery/Цифровая Бойня - Начало (243)

 
 
Авторы портала
& * - . 1 4 = A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z А Б В Г Д Е Ё Ж З И І Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я [ _ ~  
 
 
Контакты
Напишите нам
 

 
 
Copyright  © 2001-2018 Taspol.Info   Права на опубликованные произведения на Литературном Портале Taspol принадлежат их авторам
      
Наши партнеры: