Главная Поиск Прямой эфир
Произведений  |  Дневников
Новые
произведения
Рейтинги
Авторов  |  Произведений
сделать стартовой || в избранное
 
 
Я буду кричать. (из "Элизиум")
Автор:: amorphous
Раздел:: 
Стихи
Категория:: Стихи, не вошедшие в рубрики
Просмотров::   301
 

 
Я буду кричать.

Хотя нет, лучше сначала.

. . .

Итак, первое, что я сделаю,
это выйду на рынок.
Самый сытный из всех,
который вам доводилось видеть.
Это "Сытный рынок", это в Питере.
На лучшей станции из всех метро - Горьковская.
И это, с абсолютно чистой совестью,
скажет внутренний голос любого бомжа.
Это самый сытный рынок, и это также говорю вам я,
так как там была мною поглощена не одна шаверма,
или по столичному говоря – Шаурма,
и выпита не одна бутылка пива.

Ну, да полно об этом, я всё это к тому,
что я в ста метрах от этого самого рынка учусь.
И учусь, уж поверьте, не первый год.
Ну вот, и на этом-то я не успокоюсь,
да уж, успокоилась бы этим неприкаянная моя душа.

Я ударю первого подвернувшегося кавказца,
а их там, поверьте, полно,
ударю в лицо, потому что ему всё равно,
что я тут учусь, а ещё здесь учится одна девушка.
И потому, что его не трогает вселенская моя грусть.

Нет, вы плохого не подумайте, в этом не будет и капли
межнациональной, или какой либо ещё розни,
в этом действии не будет и нотки фальши,
меня не интересует качество продаваемого им фарша,
и я НЕ ненавижу ни одного кавказца,
просто, вы поймите меня правильно,
мне будет крайне необходимо людское внимание.

. . .

Ведь здесь в ста метрах учится, увы,
не моя, но обожаемая мною девушка.
Обожаемая, чёрт знает уже как давно,
и ангелы знают, что за дело.
Да просто потому, что она лучшая.

И вся долбанная "фишка" в том, что я,
чтоб меня, черти, и глубоко,
я люблю её.
Да, да, как бы это не звучало банально,
я повторю это ещё -

Я люблю её!

. . .

Так вот, скажу я им, вот вы, женщина с постным лицом,
за цвета скорби по девственности моны-Лизы прилавком,
(это цвет продаваемого ею, куриного окорочка)
чёрт, я и тут не удержался, чтобы не упомянуть имени её,
потому как оно для меня одно.
И оно настигает меня снова и снова.

Я, вы знаете, скажу я им, я пишу рассказ, но никак не могу закончить,
так как она просила меня, своим бредом её не беспокоить,
и я пытаюсь это даже в мыслях исполнить, но увы, не могу.

И я пытаюсь заменить её имя, на чьё-то ещё,
и я пишу и пишу снова и снова, что-то наподобие того -
"... вот тут Ольга и говорит мне в лицо",
(я не хочу обидеть ни одну Олю, ни Лену, ни Катю,
но эти имена “не те”, ну вы понимаете)
и я понимаю что это - полнейший бред,
потому, и потому только, всего лишь,
что в этой фразе её имени нет.
Но этого с избытком достаточно,
чтоб сказать, что фраза эта - полная галиматья.
И я это серьёзно.

Понимаете, она лучшая, она самая умная.
Она кареглазая, и вы видели бы эти глаза!
Она черно-бурая лиса Лиза.
Лизочка - Лилечка
(нет, честно, никаких амбиций,
мне просто нравится иногда так говорить)

Но я пишу, потому как не могу не писать, и снова, опять и опять,
распечатав и с выражением прочитав, сжигаю.
Потому как никак не могу нарушить мной данное
слово - её не беспокоить.
А она же должна это всё прочитать.

Но я-то обещал только стихи ей не посвящать,
а уж если вещать совсем юридическим тоном, мою мать,
то всего лишь не давать их читать.
(я сам себе самый толковый и обвинитель и адвокат)

Кстати, это тоже не стих, если у кого-то зародились сомнения,
то я скажу вам со всей ответственностью - НЕТ, это НЕ поэзия,
это намного хуже её.
Всё это - пустое нытьё.

Это скулёж сбитого жизнью пса,
отчаянно цепляющегося за амнезию и память.

. . .

Так вот, я продолжаю сей грустный сказ...

Я буду читать стихи о генеалогии моей любви,
старые, из тех времён, когда я умел их писать
и не падать до ломанных, выгнутых,
словно торчащие рёбра ритмов и воющих волком
образов, клацающих зубами, волокущих волоком.
Из тех времён, когда я не смотрел опасливо на образа,
как кролик маленький на удава.

Она скажет (та самая, с постным лицом), да да, скажет она,
успокойтесь, поверьте,
мне крайне интересны эти вот ваши вирши,
и обернувшись через
вызывающее всяческое уважение габаритами своими плечо,
скажет ещё одному богу рынка, ну ты, Ибрагим (или Махмуд)
звони поскорее ноль три,
не видишь, - худо ему.

Эй, женщина, вы не правы, скажу я ей,
мне вовсе не худо, правда,
мне вполне, вполне хорошо, я просто ...
я просто немного устал, я устал выходить изо дня в день
за улыбчивого скомороха, на балу у принцессы.
А она именно та, эта самая на балу жизни принцесса,
и это я говорю вам без малейшей нотки сарказма,
так как я не могу употреблять сарказм при обсуждении
самой обаятельной из всех виденных мною дам,
ну, это словцо слишком пресное, скажем,
самой прекрасной из девушек.

Я скажу, женщина, я люблю её, вы понимаете?
Но её не "цепляют" мои слова, точнее, если уж быть с собою честным,
то не "цепляю" её именно я.
Это жестокая, но всё же правда.
И в этом боль моя.

Да, возможно, и глядя на вас, я это вполне допускаю, что это безумие,
так как вы вообще, похоже не понимаете о чём я.
Вот вы, сытая и довольная,
для вас это, наверное, синонимы,
но я просто, поймите, никак не могу без неё.
Не могу, и всё.

Я даже постараюсь говорить на их языке -
ну, вот вам же необходим лёд, чтоб не лишиться сосисок?
А я вот люблю её.

И тут я, скорее всего, начну на неё кричать,
Потому, что она даже и не попытается понять.

Я люблю её!
Вам это-то хоть понятно?
Или я изъясняюсь невнятно?

Я могу найти и более поэтические обороты,
но это скорее для себя, - это вроде как день и ночь,
луна и солнце, друг за другом ходят день ото дня,
луна тянется к солнцу, а оно убегает сияя.
И они по своему любят друг друга.
(ну, про "друга" это я преувеличиваю слегка,
но мне хочется в это верить, скорее дружка, и луна, по её разумению,
может прожить и одна)
Может, была симпатия, но мне хочется так думать и всё тут,
во что остаётся верить, когда веры кончились
и неизвестно, когда свежие подвезут.

. . .

А куда она денется? Конечно,
приедет скорая,
меня повалят.

Потом всё будет крайне сумбурно,
Я буду вырываться, и поскуливать с отчаянием маленького щенка
в тёмной комнате. Я буду выть, еле слышно,
почти про себя, смотря сквозь запотевшее стекло, вспоминая тебя, твой голос.
И лицо твоё.
И опасаясь, что больше никогда не увижу его вновь.
Раздирая пальцы в кровь, буду царапаться и кричать -
Не надо!
Не надо, тут рядом мой институт
и я там учусь.
И она там учится.
Люди, ведь она сейчас где-то рядом.
И мне нужно к ней.

Один из санитаров ударит меня грубо,
Но профессионально - в живот.
Я уважительно замолчу,
(уважаю профессионалов),
и только взглядом ему дам понять,
что согласен, вполне, с его доводом.
И в кровь искусанными губами буду шептать –

люди, не надо.

не надо. не надо.

пожалуйста.

. . .

Потом будет доктор, в огромных очках, этакий библиотекарь,
или поп, только в белой рясе. Я скажу, - доктор!
(я буду чертовски вменяем),
Я скажу - ну хоть вы то не верьте им.
Они думают, что я безумен, они надеются, что я псих. А я,
и я надеюсь, вы с моим мнением согласитесь,
ничуть не безумнее их,
в общем-то.

И тут, вероятно, я начну срываться.
Нет, даже не так, скажу я ему, вы посмотрите в глаза их,
Или посмотрите внимательно в зеркало,
и дайте своё заключение, как самый беспристрастный
из всех существующих рефери - что,
и я говорю вам без пренебреженья,
что они могут знать о жизни огромной,
не отведав и капли любви?
Он скажет, упиваясь ролью своей “добрячка” –
голубчик, ну что же вы...


Доктор, скажу я спокойно, и с расстановкой,
потому что это для меня принципиально –
я люблю её, вы понимаете?
Он скажет, "ну само собой, конечно",
и обратится куда-то назад, за ширму -
"типичное навязчивое состояние,
так и запишите."

Эй, вы, умник в очках, скажу я ему, минуточку,
я, вы думаете кукла на ниточках?
А вы вроде как кукловод?
Мне не надо вашего благодеяния,
и детального разбора поступков моих и мозгов,
вы думаете, я не читал Карла Юнга?
Или вашего хрестоматийного Фрейда?
Не хочу вас обидеть, но это всё ерунда.
И я не зануда,
но я просто хочу рассказать вам о силе слова,
а точнее о его отсутствии...
И о смысле жизни.
И о любви.

Он скажет - десять кубиков снотворного.
И добавит - и ещё, кубиков пять добавьте транквилизатора,
чтобы меньше думалось и крепче спалось.
А затем помашет рукой - приятных снов.

Я скажу доктор, не надо, я могу и так спать,
(я солгу ему бессовестно)
да мне ещё надо успеть на метро,
мне надо ещё ей позвонить и всё рассказать...

Он скажет - уберите от меня "этого", в конце-концов.
И один из тех самых санитаров скажет - ну ты понимаешь...
И я пойму,
потому, что сведёт диафрагму.

. . .

Потом станет всё сначала приторным до рвоты,
потом до противного блёклым, потом начнётся зевота,
потом куда-то меня понесут, а я буду
как заведённый кричать,
я буду снова и снова кричать, истошно,
что есть мочи
(так как иначе никто не поймёт) -

Люди! Знайте! Я люблю её!

Я ЛЮБЛЮ ЕЁ,

Я лЮю Ю её,

я Э уу Э О.

я э у э о.

э у

о

. . .


А потом будет тьма.
Потом ты придешь повидать меня.
Потом ты скажешь - ну что, Гендальф серый,
не пора ли уже перерождаться в белого?
И забыть её.
То есть меня.

Завести себе веру,
Кого-то другого найти,
Именно “найти”,
ну, как белый гриб.

Засмеётся звонко и безмятежно,
поцелует в губы,
поцелует нежно.
А затем растворится в ночи.

И через мглу полузабытья,
я пойму, что это всего лишь игра воспалённого разума. -
ведь на яву она никогда не целовала меня.
Впрочем, и я её.
На этом всё,
закончится ночь,
как и прочие.

. . .

А с утра, я скрупулезно,
словно опытный психоаналитик,
разорву на мельчайшие лоскутки
свои к миру претензии,
(я вроде как "повзрослею")
и выброшу в распахнутое широко
(но с решёткой) окно.

Как бывалый электрик,
смотаю нервов своих измотанных, истёртых
размотанных, по жизненному пути,
тонкие белые нити.

Получится два небольших клубка.
Засуну в рюкзак.
Пару листов "из радужного нового"
получит моя жизненная повесть.

И я пойду домой не спеша.
Доктор не будет мне мешать.
(У него, между прочим, тоже есть совесть -
невесть что, но получится положительный персонаж)

Я буду идти и молчать.

Я даже не буду думать.

Я буду просто идти и дышать.

. . .

27-12-2003   Copyright by amorphous
 

 
   
общая оценка:: 0 || голосовало:: 0
 

 
Ваше имя *
BB Code
[Помощь]
Смайлики
 
Ваш отзыв *
Отправить приватно    
Код
(если не видно цифры-кликните на картинке)
*
поля, отмеченные звездочкой * обязательны к заполнению
 

 
 
 
  
 
Вход
Логин
Пароль
Регистрация
Забыли пароль?
 
 
Онлайн 
Гостей онлайн: 13
 
Больше всего посетителей одновременно (1934)
здесь было 06-11-2019 16:43
 
 
Авторское
  Любовная лирика (Стихи) 11
  Рассказы (Проза) 2
  Песни (Стихи) 1
  Стихи, не вошедшие в рубрики (Стихи) 9
  Сказки (Проза) 1
  Прочее (Проза) 3

Самое читаемое
  C добрым утром (466)
  Недосказанность, недопонятость, нереализованность... (426)

 
 
Авторы портала
& * - . 1 4 = A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z А Б В Г Д Е Ё Ж З И І Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я [ _ ~  
 
 
Контакты
Напишите нам
 

 
 
Copyright  © 2001-2020 Taspol.Info   Права на опубликованные произведения на Литературном Портале Taspol принадлежат их авторам
      
Наши партнеры: